VACÍO

FAUSTO.- Hay una laguna al pie del monte que infesta el país conquistado y desecar aquel estanque pestilente sería la conquista suprema. Abro espacios para que vengan a habitarlos miles de seres en la libre actividad de la vida; habrá ahí verdes y fértiles campiñas; el hombre y sus rebaños se instalarán en las colinas y feliz en el nuevo terreno aumentará su población activa y trabajadora. Es el interior un paraíso; por más que las olas en el exterior se encrespen, puede aplacar su ardor agrupándose la multitud por todas partes para cerrarle el paso. Me siento con fuerza para consagrarme a esa idea, que complementa la sabiduría: sólo es digno de la libertad y de la vida aquel que sabe cada día conquistarse una y otra; por eso aquí, en medio de los peligros que les rodean, pasan el niño, el hombre, el anciano sus años con audacia. ¿Por qué no he de ver una actividad semejante en un sueño libre y en el seno de un pueblo libre? Entonces diría al segundo, que rápido transcurre: detente, ¡eres tan bello! La huella de mi existencia no puede quedar envuelta en la nada. Basta el presentimiento de aquella felicidad sublime para hacerme gozar mi hora inexpresable.

MEFISTÓFELES.- No hay dicha ni voluptuosidad que puedan satisfacerle; persigue formas intangibles y hasta se esfuerza el desgraciado por prolongar su momento final, triste y vacío. El que tanto me resistió sucumbe a la acción del tiempo; vean cómo yace el anciano en la arena, vean cómo el reloj se detiene.

EL CORO.- Se detiene o más bien se ha detenido súbitamente a media noche.

MEFISTÓFELES.- Se ha detenido, todo se acabó.

EL CORO.- Todo se acabó.

MEFISTÓFELES.- ¡Acabó! ¡Estúpida palabra! ¿Por qué acabó? ¿No equivale eso a decir que se redujo a nada? ¿Qué significa la eterna creación si todo lo creado ha de desaparecer para siempre? El mundo, al dejar de existir, será como si no hubiera existido y, sin embargo, le vemos agitarse sin cesar como si realmente fuera algo. En verdad, prefiero mi eterno vacío.

(Goethe)

ALGUIEN

Cuando la Taciturna llegue y decapite los tulipanes,
¿Quién saldrá ganando?
¿Quién saldrá perdiendo?
¿Quién se asomará a la ventana?
¿Quién pronunciará primero su nombre?

Alguien que es portador de mis cabellos.
Los lleva como se lleva a los muertos en las manos.
Los lleva como llevó el cielo mis cabellos aquel año en que amé.
Los lleva así por vanidad.

Ese saldrá ganando.
No saldrá perdiendo.
No se asomará a la ventana.
No pronunciará su nombre.

Es alguien que está en posesión de mis ojos.
Los tiene desde que se cierran los portones.
Los lleva en los dedos, como anillos.
Los lleva como añicos de fruición y zafiro:
era ya mi hermano en otoño;
y ya cuenta los días y las noches.

Ese saldrá ganando.
No saldrá perdiendo.
No se asomará a la ventana.
Pronunciará su nombre el último.

Es alguien que tiene lo que dije.
Lo lleva bajo el brazo, como un bulto.
Lo lleva como el reloj su peor hora.
Lo lleva de umbral en umbral, mas no lo arroja.

Ese no saldrá ganando.
Saldrá perdiendo.
Se asomará a la ventana.
Pronunciará su nombre el primero.

Será decapitado con los tulipanes.

(Paul Celan)

LÓGICO

Usas el condicional
si no me gustan tus vestidos,
no soy provisional,
no acepto el despido.
Lo siento no te olvido,
lo siento no te olvido una vez más.

No es bueno confiar
en una habitación en llamas,
mejor verte soplar
que practicar deportes griegos.
No seas tú mismo,
por favor, no seas tú mismo al bailar.

Nueva colección de cromos de amigas de Satanás,
prueba con algo cariñoso, soy un hombre familiar,
la infidelidad se premia con cestas de Navidad,
nuestro amor es un concurso de televisión local.

Devolvedle, por favor, al surfista el corazón.
Devolvedle, por favor, al surfista el corazón.
Devolvedle, por favor, al surfista el corazón.
Devolvedle, por favor, al surfista el corazón.

No seas tú mismo,
por favor, no seas tú mismo al bailar.

Demasiado independiente, lógico que salga mal,
si te peinas con petardos, lógico que salga mal,
eres antidarwinista, lógico que salga mal,
no quieres hacerlo a oscuras, lógico que salga mal.

Lógico que salga mal, lógico que salga mal,
lógico que salga mal, lógico que salga mal,
lógico que salga mal, lógico que salga mal,
lógico que salga mal, lógico que salga mal,
amor de feria, lógico que salga mal,
amor de feria, lógico que salga mal,
amor de feria, lógico que salga mal,
amor de feria, lógico que salga muy mal.

(Manos de Topo)

JUGUETES

El mayor regalo que le pudieron hacer fue ese cubo y esa pala. Eva se esmeraba en hacer un hoyo más profundo cada día. En ocasiones cuando se cansaba de la pala, sus manos rasgaban la tierra con la esperanza de encontrar algún tesoro. Poco a poco iba quitándole vida a ese terreno y deformándolo en su propio beneficio. Después de muchos meses de excavaciones, cuando ella se había percatado de que el hoyo era lo bastante profundo, se acercó a su casa y fue a por la Nancy que años atrás había pertenecido a su madre.
-¡Como mamá!
Le cerró los ojos y comenzó a enterrarla.

(Eduardo Boix)

MAPAS

Me hallaba particularmente interesado en los geógrafos de la percepción, una corriente que apenas había merecido un epígrafe en el programa de la asignatura, pero entre cuyas aportaciones figuraba el “mapa mental”. Oh deliciosa idea. Oh concepción tripartita del mundo. No hay un dentro y un afuera, no hay un hombre en su casa y abajo la superficie de avenidas y paseos que consignan los planos, sino un hombre en su casa, una urdidumbre de aceras en las calles y, entre dos, un mapa mental o filtro que modifica el paisaje, el desnivel de las cuestas, las escalas…Con un dibujante cartógrafo a su servicio, cada individuo podría plasmar las imágenes de su mapa mental en un papel. Veríamos entonces cambiar la geometría de las plazas, multiplicarse o reducirse la distancia entre la Cibeles y la Puerta del Sol, crecer la densidad de población de África, la extensión de China, la altitud del Retiro.
(…)
¿Pero cómo acceder a los mapas mentales ajenos?

(Belén Gopegui)

FOTOS

¿Tienes fotografías?, me pediste. Esperabas el álbum, querías verme en un patio, en una playa, en la casa de los abuelos: pantalón corto, el niño ríe de la mano de su abuela; bañador, el niño sale tiritando de un mar de sombras; pelo arremolinado, rostro arisco, el chaval preferiría que no le hicieran fotos.
(…)
Y al mirar las imágenes parecías decir: quiero a todos, también al que no conocí, al que ni puesto de puntillas alcanzaba los timbres, al que rompió el cristal y luego mintió y acusó, al que me escondes.

(Belén Gopegui)

PALABRAS

Como los erizos, ya sabéis
Los hombres un día sintieron sufrir
Y quisieron compartirlo
Entonces se inventaron el amor
El resultado fue ya sabéis
Como en los erizos

Con decirte que ya son varios días Sin salir,
Puedes creerlo, pero he sido moderadamente infeliz,
hice así una canción y creí que verías en ello un piropo,
La escuchaste y después me dijiste- lo tuyo es del género bobo-

Cuando me quiero explicar
las palabras se esconden
En no sé qué sitio y entonces te escucho
igual que el que escucha
de lejos el trafico de su ciudad
y me pierdo en inmensas preguntas
que lucen con esplendor y absurdidad

ya viví, sufrí y ame, y todo ¿para qué?

hicimos el amor
una vez que sentimos el frío
y resultado fue ya lo ves
mas o menos como en los erizos

cuando me quiero explicar
mis demonios se ponen groseros
me insultan y entonces me entran las dudas
y le echo la culpa y a mi genero, y a correr
y si surgen preguntas pues dejo que surjan
en su esplendor y estupidez

viví, sufrí y ame, vale y ¿ahora qué?

(Luís Cernuda + Nacho Vegas)

REAL

Sé que la luna está en tu signo hoy,
no sabes mi nombre pero sabes quién soy,
el eterno adolescente en Detroit
entre Dylan y Dorian Gray.

Has estado en el "camino de Kerouac",
no sabes lo que es pero sabes que es real
como los anuncios de relax en el "Times".

Todo lo universal como Dylan,
todo lo universal ahora gira,
sobre mí, sobre mí.

Has estado en el "camino de Kerouac",
no sabes lo que es pero sabes que es real
como los anuncios de relax en el "Times".
Todo lo universal como Dylan,
todo lo universal ahora gira.

Como BMW, la generación beat,
los sitios donde estuve
o mi amor por ti.

Todo lo universal como Dylan,
todo lo universal ahora gira,
todo lo universal como Dylan,
todo lo universal ahora gira,
sobre mí, sobre mí,
sobre mí, sobre mí,
sobre mí ...

(Lagartija Nick)

PREGUNTAS

El padre de Blancanieves vive con la madrastra, pero nadie lo nombra, nadie habla de él. La madrastra maquina contra Blancanieves, y el padre ¿por qué calla?, ¿por qué no actúa? Con todo, el padre nos delata. Ahí está el bosque en la oscuridad; ahí el tiempo transcurrido sin que la atención se dirigiera hacia ese a quien, una vez nombrado, la atención querría suponer de viaje, o en la guerra o muerto. Pero el padre aguarda en el castillo, mudo. Estaba ahí. Como la inadvertencia.
Las preguntas que no se hace la clase media están ahí, aunque no se las mire. Sobre todo lo que un hombre o una mujer no se preguntan es posible asfaltar calles, edificar bloques de pisos, entarimar habitaciones. Lo que mantiene las nubes está ahí. Y las preguntas que no se hacen. Y los secretos que guarda el corazón de la humanidad.
A veces para obtener algo es preciso abrir la cárcel que lo encierra, abrir la construcción social de la vida interior para obtener un lugar que sirva de asiento a una vida interior distinta. Como un latido que perdura. Manifiestos privados, secretos públicos.

(Belén Gopegui)

INSOMNIO

Puedo escribir los versos más cachondos esta noche.
Escribir, por ejemplo, que mañana iré a la playa
con mis gafas, mis bermudas y mi tabla.
En mi playa yo me tuesto al sol
mientras dejo que me observen y deseen.
Son las chicas que no aguantan verme así,
con las gotas de sudor entre mi vientre
modelado cual tableta de kit-kat.
Se desmayan. Me llaman la atención
los socorristas. No puedo hacer nada.
Es mi cuerpo irresistible.
Son mis ojos maravilla.
A veces hasta oteo
ambiente de fanáticas en celo
buscando los bikinis
más minúsculos. Los pechos
más firmes. Las chicas más tiernas.
Y a veces hasta elijo cuál usar
como máquina de sexo en madrugada.
Soy irresistible.
Soy irresistible.
Soy irresistible si el insomnio
me impide conciliar un dulce sueño.
Y es por esto que puedo
escribir los versos más cachondos
esta noche.

(Jorge Barco)

FRÁGIL

Permanece a mi lado, cuando se apegue mi luz,
y la sangre se arrastre y mis nervios se alteren
con punzadas dolientes. Y el corazón enfermo
y las ruedas del tiempo giren lentamente.

Permanece a mi lado, cuando a mi frágil cuerpo
le atormenten dolores que alcanzan la verdad.
Y el tiempo maniaco siga esparciendo el polvo.
Y la vida furiosa siga arrojando llamas.

Permanece a mi lado cuando mi fe se seque,
Y hombres, las moscas del último verano
que colocan sus huevos, y piquen y canten
y tejan sus pequeñas celdas y mueran

Permanece a mi lado, cuando vaya apagándome.
Y puedas señalarme el final de mi lucha.
Y el atardecer de los días eternos
en el bajo y oscuro borde de la vida.

(Alfred Lord Tennyson)

NAVEGANTE

Me alejo en silencio como una cinta de seda
Paseante de arroyos
Todos los días me ahogo
En medio de plantaciones de plegarias
Las catedrales de mis ternuras cantan a la noche bajo el agua
Y esos cantos forman las islas del mar

Soy el paseante
El paseante que se parece a las cuatro estaciones

El bello pájaro navegante
Era como un reloj envuelto en algodón
Antes de volar me ha dicho tu nombre

El horizonte colonial está cubierto todo de cortinajes
Vamos a dormir bajo el árbol parecido a la lluvia

(Vicente Huidobro)

RELATOS

La gente -señaló entonces Álvaro Abril- cree que para contar la propia vida es preciso empezar por el principio: año y lugar de nacimiento, etcétera. Pero se puede empezar por el final, o por el medio, por donde uno quiera. Yo no estoy seguro de que las cosas sucedan unas detrás de otras. Con frecuencia suceden antes las que en el orden cronológico aparecen después. Si usted quiere o necesita empezar por el fallecimiento de su marido, podemos empezar por ahí y luego ir a donde sea reclamada por la memoria o por el sentimiento. Lo importante es que los sucesos que seleccionemos tengan una carga de significado importante, para que el relato respire. Y se lo digo así desde el convencimiento de que la vida, de ser algo, es eso: un relato, un cuento que siempre merece la pena ser contado.

(Juan José Millás)

VIENTO

¿En que creer, en qué creer? —nos preguntamos—,
si por más que nos desnudamos
seguimos vestidos, si por más que nos abrazamos
seguimos teniendo frío.
¿En las oraciones de los alumbrados,
en el Gran Arquitecto,
en alguna tesis, nestoriana o monofisita,
en el símbolo niceno?
El viento sopla y trae sólo silencio
desde la casa de los pescadores
que, pasado el tiempo de la pesca,
duermen, entre redes, estopas y breas,
arrumbadas, como ellos,
en un rincón, en lo oscuro.

(Carlos Barbarito)

PUERTAS

¿Por qué estoy frío si hoy hace calor?
Yo iba a ser un gran tío, todo un ganador
¿Será que no es lo mío esta competición?
¿Por qué os reís tanto delante de Dios,
delante de Dios?

Lo he intentado de corazón
Me hubiera encantado lo sabes señor.
¿Es cierto que no tengo?
¿Es cierto que no tengo?
¿Es cierto que no tengo
ninguna vocación?

Ya es septiembre y yo no voy a estar,
en septiembre.
En septiembre no pienso vendimiar
en septiembre,
septiembre, septiembre,
septiembre, septiembre,
septiembre...

Id a por el pan que yo no voy a ir
y a por la leche, yo no voy a estar.
Antes de que me echen prefiero salir,
aunque sea abriendo la puerta de atrás,
la puerta de atrás...

Mientras los frailes vayan a rezar,
mientras los bailes sean sin mí igual,
yo besaré a la madre,
besaré a la madre, besaré a la madre,
que hoy me velará...

Ya es septiembre y yo no voy a estar,
en septiembre.
En septiembre no pienso vendimiar
en septiembre,
septiembre, septiembre,
septiembre, septiembre,
septiembre...
Voy a estrenar
corbata hoy.
Por fin haré algo de verdad
¡Qué feliz soy!

Septiembre
Septiembre
Septiembre
Septiembre...

(Los Enemigos)

SOÑADORES

Imagina que no hay paraíso,
Es fácil si lo intentas,
Ningún infierno debajo de nosotros,
Arriba de nosotros, solamente cielo,
Imagina a toda la gente
Viviendo al día...

Imagina que no hay países,
No es difícil hacerlo,
Nada por lo que matar o morir,
Ni religiones tampoco,
Imagina a toda la gente
Viviendo la pida en paz

Imagina que no hay posesiones,
Me pregunto si puedes,
Ninguna necesidad de codicia o hambre,
Una hermandad del hombre,
Imagina a toda la gente
Compartiendo todo el mundo...

Tu puedes decir que soy un soñador,
Pero no soy el único,
Espero que algún día te nos unas,
Y el mundo vivirá como uno solo.

(A Perfect Circle)

HISTORIAS

Ante todo, el amor es una experiencia compartida por dos personas, pero esto no quiere decir que la experiencia sea la misma para las dos personas interesadas. Hay el amante y el amado, pero estos dos proceden de regiones distintas. Muchas veces la persona amada es sólo un estímulo para todo el amor dormido que se ha ido acumulando desde hace tiempo en el corazón del amante. Y de un modo u otro todo amante lo sabe. Siente en su alma que su amor es algo solitario. Conoce una nueva y extraña soledad, y este conocimiento le hace sufrir. Así que el amante apenas puede hacer una cosa: cobijar su amor en su corazón lo mejor posible; debe crearse un mundo interior completamente nuevo, un mundo intenso y extraño, completo en sí mismo. Y hay que añadir que este amante no tiene que ser necesariamente un joven que esté ahorrando para comprar un anillo de boda: este amante puede ser hombre, mujer, niño; en efecto, cualquier criatura humana sobre esta tierra. Pues bien, el amado también puede pertenecer a cualquier categoría. La persona más estrafalaria puede ser un estímulo para el amor. Un hombre puede ser un bisabuelo chocho y seguir amando a una muchacha desconocida que vio una tarde en las calles de Cheehaw dos décadas atrás. Un predicador puede amar a una mujer de la vida. El amado puede ser traicionero, astuto o tener malas costumbres. Sí, y el amante puede verlo tan claramente como los demás, pero sin que ello afecte en absoluto la evolución de su amor. La persona más mediocre puede ser objeto de un amor turbulento, extravagante y hermoso como los lirios venenosos de la ciénaga. Un buen hombre puede ser el estímulo para un amor violento y degradado, y un loco tartamudo puede despertar en el alma de alguien un cariño tierno y sencillo. Por lo tanto, el valor y la calidad del amor están determinados únicamente por el propio amante. Por este motivo, la mayoría de nosotros preferimos amar que ser amados. Casi todo el mundo quiere ser el amante. Y la verdad a secas es que de un modo profundamente secreto, la condición de ser amado es, para muchos, intolerable. El amado teme y odia al amante, y con toda la razón. Pues el amante está tratando continuamente de desnudar al amado. El amante implora cualquier posible relación con el amado, incluso si esta experiencia sólo puede causarle dolor.
(...)
La bebida de la señorita Amelia tiene una cualidad especial. Se nota limpia y fuerte en la lengua, pero una vez dentro de uno irradia un calor agradable durante mucho tiempo. Y eso no es todo. Como es sabido, si se escribe un mensaje con jugo de limón en una hoja de papel, no quedan señas de él. Pero si se pone el papel un momento delante del fuego, las letras se vuelven marrones y se puede leer lo que contiene. Imaginen que el whisky es el fuego y que el mensaje es lo más recóndito del alma de un hombre: sólo así se comprende lo que vale la bebida de la señorita Amelia. Cosas que han pasado inadvertidas, pensamientos ocultos en la profunda oscuridad de la mente, de pronto son reconocidos y comprendidos. Un obrero textil que no piensa más que en telar, en la fresquera, en la cama y vuelta al telar; este obrero bebe unas copas el domingo y se tropieza con un lirio de la ciénaga. Y toma esta flor y la pone en la palma de su mano, examina el delicado cáliz de oro y de pronto le invade una dulzura tan intensa como un dolor. Y ese obrero levanta de pronto la mirada y ve por primera vez el frío y misterioso resplandor del cielo de una noche de enero, y un profundo terror ante su propia pequeñez le oprime el corazón. Cosas como éstas son las que ocurren cuando uno ha tomado la bebida de la señorita Amelia. Uno podrá sufrir o podrá consumirse de alegría, pero la experiencia le habrá mostrado la verdad; habrá calentado su alma y habrá visto el mensaje que se ocultaba en ella.
(...)
La verdadera historia de amor es la que tiene lugar en el corazón de los amantes, y ésta nadie sino ellos pueden llegar a conocerla. El amor en todo caso es una experiencia en la que siempre conviven lo cómico y lo sublime.

(Carson McCullers)

NUBES

Rosa se aferró a las crines de la potranca con ambas manos; agachó la cabeza y le temblaron los labios, como si fuese una chiquilla. No se atrevió a decir nada más. Siguieron marchando. Pero cuando llegaron a los terrenos llanos de la pradera, al otro lado de la montaña, fue Bjartur quien se detuvo, porque ya se podía ver la Casa Estival a la distancia. Apoyándose contra el cuello de la potranca señaló la nueva casa, indicó cuán próspera parecía en el verde claro de su colina baja, con la montaña sobre ella y los marjales delante; y el lago; y el río corriendo suavemente a través de los pantanos. La casa todavía era parda y los ladrillos de césped, recientemente cortados, aún estaban pelados de hierbas. Bjartur anhelaba el momento de enseñarle la casa desde lejos, y precisamente en ese lugar, entre los arroyuelos del brezal, quería escuchar sus exclamaciones de placer. Pero, quién sabe por qué, no se vieron chispas en los ojos indiferentes que miraban hacia el valle; las sombras del dolor que el incomprensible comportamiento del hombre ante el túmulo le provocara todavía le oscurecían las facciones.
(...)
Pero la mujer siguió contemplando con silencio empecinado la melena del caballo, y una sombra cayó repentinamente sobre el valle de marjales, porque era uno de esos días de comienzos del verano que tienen rostros animados... blancas manadas de nubes cruzan el cielo como pensamientos y las sombras barren la tierra y arrebatan el sol a todo el valle, aunque las montañas que se yerguen en torno sigan bañadas en la luz del sol. Y como su esposa no respondió, Bjartur soltó el cuello de la potranca, tomó nuevamente las riendas, llamó a la perra, aunque fuese innecesario, y, con los regalos todavía tintineando dentro de los morrales, condujo nuevamente a su esposa. El sendero había comenzado a descender ladera abajo, al borde del barranco que el río excava a través de la montaña, y unas gotas de lluvia empezaban a caer de la nube que pasaba sobre el valle antes de que la mujer quebrara el silencio llamando a su esposo.
(...)
Las lágrimas brotaron de los ojos de Rosa; pocas cosas hay tan consoladoras como poder llorar. De este modo continuaron su viaje de descenso al valle. La pera caminaba silenciosamente por detrás. Y cuando llegaron frente al pegujal, Bjartur sacó a la potranca de la senda y la hizo cruzar el marjal, en dirección a la casa. Era preciso esquivar ciénagas y profundos estanques. En un lugar la bestia se hundió hasta los ijares; cuando trepó trabajosamente a terreno firme, la mujer fue arrojada y permaneció allí, en el agua y el barro. Bjartur la levantó y le limpió la mayor parte del cieno con el pañuelo. - A ustedes, las mujeres, hay que tenerles más lástima que a los mortales ordinarios, supongo - dijo. Esta observación hizo que Rosa dejase de llorar, y caminó a su lado el resto del camino. Se sentó junto al arroyo para retorcerse las faldas, mientras el pegujalero desensillaba a Blesi y la maneaba. Las sombras habían huido del valle y la luz del sol bañaba el campito.

(Halldor Laxness)

ACASO

Tus murallas vacías...
Tus murallas vacías...
Pretenciosa atención
despectiva aprehensión
no desperdicies tu tiempo, en ataudes hoy
cuando caigamos, desde los confines de nuestras mentes
no desperdicies tu tiempo, en ataudes hoy

acaso no ves sus cuerpos quemándose?
Desolados y llenos de anhelo
muriendo con anticipación
ahogándose de intoxicación

acaso no ves sus cuerpos quemándose?
Desolados y llenos de anhelo
muriendo con anticipación
ahogándose de intoxicación

te quiero
para
dejar atrás aquellas murallas vacías
acaso
no ves
desde atrás de aquellas murallas vacías

aquellas murallas vacías
cuando caigamos, desde los confines de nuestras mentes
no desperdicies tu tiempo, en ataudes hoy

acaso no ves sus cuerpos quemándose?
Desolados y llenos de anhelo
muriendo con anticipación
ahogándose de intoxicación

acaso no ves sus cuerpos quemándose?
Desolados y llenos de anhelo
muriendo con anticipación
ahogándose de intoxicación

te quiero
para
dejar atrás aquellas murallas vacías
acaso
no ves
desde atrás de aquellas murallas vacías
te quiero para
dejar atrás aquellas murallas vacías
acaso
no ves
desde atrás de aquellas murallas vacías

desde atrás de aquellas murallas vacías
desde atrás de aquellas murallas vacías
las murallas
desde atrás de aquellas murallas vacías

te he amado, si
pienso que asi fue
por ti maté a mi familia

acaso no ves sus cuerpos quemándose?
Desolados y llenos de anhelo
muriendo con anticipación
ahogándose de intoxicación

acaso no ves sus cuerpos quemándose?
Desolados y llenos de anhelo
muriendo con anticipación
ahogándose de intoxicación

te quiero
para
dejar atrás aquellas murallas vacías
acaso
no ves
desde atrás de aquellas murallas vacías
te quiero para dejar atrás aquellas murallas vacías
te lo dije
para ver
desde atrás de aquellas murallas vacías
desde atrás de aquellas murallas vacías
desde atrás de aquellas jodidas murallas
desde atrás de aquellas malditas murallas
aquellas murallas...
Aquellas murallas...

(Serj Tankian)

PIENSO

El tiempo vuelve siempre al lugar de los hechos.
En tus ojos confirmo que regresa.
De borrar algo – digo – borraría tan sólo
este pliegue cerrado o cauteloso
que fue formado en previsión de aquello:
del corazón dispuesto a la inocente entrega.
De borrar algo – pienso – borraría el recelo.
Lo esquivo de un silencio
profundamente herido por la duda.

(Efi Cubero)

TEMAS

Quién iba a prever que el amor, ese informal
se dedicara a ellos tan formales

mientras almorzaban por primera vez
ella muy lenta y él no tanto
y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes
su sonrisa, la de ella,
era como un augurio o una fábula
su mirada, la de él, tomaba nota
de cómo eran sus ojos, los de ella,
pero sus palabras, las de él,
no se enteraban de esa dulce encuesta

como siempre o como casi siempre
la política condujo a la cultura
así que por la noche concurrieron al teatro
sin tocarse una uña o un ojal
ni siquiera una hebilla o una manga
y como a la salida hacía bastante frío
y ella no tenía medias
sólo sandalias por las que asomaban
unos dedos muy blancos e indefensos
fue preciso meterse en un boliche

y ya que el mozo demoraba tanto
ellos optaron por la confidencia
extra seca y sin hielo por favor
cuando llegaron a su casa, la de ella,
ya el frío estaba en sus labios ,los de él,
de modo que ella fábula y augurio
le dio refugio y café instantáneos

una hora apenas de biografía y nostalgias
hasta que al fin sobrevino un silencio
como se sabe en estos casos es bravo
decir algo que realmente no sobre

él probó sólo falta que me quede a dormir
y ella probó por qué no te quedas
y él no me lo digas dos veces
y ella bueno por qué no te quedas
de manera que él se quedó en principio
a besar sin usura sus pies fríos, los de ella,
después ella besó sus labios, los de él,
que a esa altura ya no estaban tan fríos
y sucesivamente así
mientras los grandes temas
dormían el sueño que ellos no durmieron.

(Mario Benedetti)